li durante três dias o «Livro do Desassossego»...

(Zao Wou-Ki)

  Li durante três dias o Livro do Desassossego de Bernardo Soares a procurar incansavelmente um certo texto que eu tinha na cabeça de uma certa forma, mas que só a releitura das palavras exactas me poderia trazer sossego. Terminei o passar já quase desesperado de todas as páginas sem que nada achasse. Fechei os dois volumes do livro e pu-los a meu lado.

  De repente, peguei no volume II e abri ao acaso. Abri precisamente na página que tinha procurado durante três dias. «Quem está ao canto da sala dansa com todos os dansarinos. Vê tudo e poque vê tudo, vive tudo. [...] tanto vale o contacto com um corpo como a visão dele, ou até, a sua simples recordação.»

  Esta nossa capacidade de sentir no pensamento é realmente um espanto. Mas é uma absurda incapacidade de comunicação. Como seria sentir intensamente e simultaneamente no pensamento e no contacto? Passar à comunicação mais profunda que fosse possível imaginar? Se calhar é impossível, se calhar F. Pessoa já tinha desistido, ou então desatou a arranjar teorias alternativas para sobreviver na sua incapacidade.

  (Passagem de um diário de 1985.)

Cabanas, 1987

 



  Ancorados no pântano, os barcos inclinam pinceladas brancas na tela negra. Enrolada sobre o muro, a mulher sossega os olhos negros no reclinar das imagens.

  A trágica ambiguidade da existência, a angústia do não-entendimento, da não-compreensão, encontra o reflexo no brilho traiçoeiro do lodo repelente.

  O cigarro consome-se sofregamente. Sempre a solidão é atenta, contemplativa e sôfrega. E todo o imbecil encontra os rotineiros pretextos da intromissão.

  Um homem rápido dirige-se à mulher. Finge os movimentos de descontracção. «Tem lume, por favor?», parado olha a mulher.

  Alguns segundos moldam a estátua do tempo. A mulher comprime-se. Desenha no rosto o ódio pela aproximação. Decide-se. O lume do cigarro traça uma recta na noite negra. A mão do homem agarra-lhe o cigarro e deles se juntam incandescentes as bocas, as bocas dos cigarros.

  «Obrigado!». Um último olhar do homem fixa a mulher. Volta o corpo obrigatoriamente e, compassado, dirige o andar vergado para a viatura.

  A mulher retoma o fumo do cigarro, a longa respiração do dragão, a ponte do olhar fixada nos barcos âncorados no pântano.

o croissant

(Pablo Picasso)

   Se

eu pensar 

 que sou  um croissant

 com creme, daqueles

que chegam pela manhã,

  bem cedo, todos arrumadinhos

   sobre a mão de um pasteleiro eficiente,

 vou sentir-me morna e fofa, com uns dentes

tenrinhos enterrando-se-me na pele, hum...,

 assim volumosos, lentos, cravando-se

 duros, empurrando a carne,

 rodeando-me de lábios,

 escondendo-me na gruta

 macia, mole,

húmida de

 uma boca!

   ( Passagem de um diário de 1985)

criança de escola

(Andrew Wyeth)

 

outrora foi o tempo

das ervas molhadas

coladas molhadas

nos sapatos de escola

e das pedras rolando

nos atalhos de terra

esperando os passos

da menina de escola

e as pontas dos pés

que as levam rolando

e andam as pedras

caladas atentas

companheiras dos pés

e dos sapatos molhados

da menina de escola

usemos o corpo inteiro

 

usemos o corpo inteiro

a metade direita e a esquerda

a visível e a invisível

só todas as partes do corpo

fazem o corpo inteiro

somos os decepados do universo

os desgraçados

vítimas da preguiça

procurando pelos séculos

os bocados do corpo

abandonados

procuremos o corpo inteiro

só todas as partes do corpo

farão o corpo inteiro

os morangos na boca

 

 

os morangos na boca

de Tess d'Urbevilles

o filme de Roman Polanski

escorriam o sangue

da sedução e da volúpia

lentamente desfaziam

em sabores líquidos

de medo e traição

ressonâncias

ó ria da minha aldeia

brilhando na tarde calma

cada brilho do teu corpo

brilha dentro da minh´alma

sim, soam em mim

os versos de Pessoa

talvez pelo tom dolente

ou por algum eco remanescente

mas a ria da minha aldeia

tem sangue vivo em cada guelra

e por ela desliza

pitada a pitada

a vida

primeiro encontro

(Edward Hopper)

vi-te na obscuridade de casas

de luz artificial e gente

que envolvia o silêncio do teu rosto branco

onde pontos escuros brevemente flutuavam

deslizaste à margem

de copos e vinhos

palavras ruidosas e quebradas

cortando fios que julgavam estender

procuraste numa laranja

a doçura da água que faltava

mergulhaste os olhos e as mãos

escorregando no vermelho

que desfazia no teu corpo

e acariciava

ficaste no negro das ruas

em companhias solitárias e vazias

enovelando desejos e cansaços

em caminhos planos e longos sem fim

esqueço

(Amadeu de Sousa Cardoso)

 

esqueço

o que o meu olhar quer

estender os braços preguiçosos sobre ti

tocar as tuas palavras novas

perscrutar curioso o lugar

das tuas mãos, dos teus cabelos

esqueço

no instante festivo

a festa do instante

e uma névoa espessa envolve

o feitio dos teus objectos

e as cores e a ternura

das tuas coisas

brincadeira do destino

(Hans Hofman)

 

quando o destino brinca

de tão cruel maneira

não sei se escolha a morte por caminho

ou se entre na estouvada brincadeira

mas se aceito o jogo do destino

não se perdoa o choro nem a queixa

que o destino não é cego menino

nem é certo o deserto em que nos deixa

há dias em que se morre

(Jackson Pollock)

 

há dias em que se morre

no pulso o relógio morre

não mais a vida de outrora

não mais o calor dos dias calmos

dos afagos

dos jantares quentes sobre a mesa

não mais

o perfume selvagem das manhãs claras

as confiadas palavras

de amor

há dias em que se morre

e depois

o fantasma passa

pelas ruas pelas casas

passa

por lugares por cidades

corre pelas estradas

não pára não quer olhar

passa passa

sonho

(Charles E. Burchfield)

 

se no corpo pesado do tempo

tu reencontrasses a veia

que o meu sangue desenha,

viajaríamos por certo

em planícies de camélias azuis

e pássaros verdes

percorremos juntos jardins assombrados

escondemos o calor rubro

das nossas bocas e dos nossos corações

em ciprestes carcomidos e ulcerados

mas no grande rio comprido

que nos dias calmos contemplamos

voga por vezes uma pétala branca

e um botão sonolento

tranquilo da rosa por abrir

o vulcão da Islândia

(dn.pt)

esplêndido e indiferente

o vulcão da Islândia

derrama a lava ardente

e incandescente

sobre os incautos e soberbos

glaciares azuis

impúdica a bocarra negra

jorra em jactos

línguas de fogo

em descomposta e pornográfica

postura

ardendo correm

as gélidas águas

sobre o leito maternal

da terra

e fálicos os fumos

penetram fundo

os abertos e libertinos

espaços siderais

Conversas com Lewis Carroll [VII]

e da Escola do Mar,

onde ouviu falar?

quantas lições por dia

tinham lá lugar?

dez no primeiro dia

do ano, suspeito

nove no segundo

e assim por diante

e os sumários

que bela invenção

porque de dia para dia

eram mais sumárias

as aulas, pois então

e as disciplinas

que desvario que sensação

a Histeria Antiga e Moderna

o Despenho o Destroço

a Tintura a Carvão

e as operações da Aritmética

a Ambição a Distracção

a Nulificação e a Decisão

e para manter a tradição

a Música o Francês

a Lavagem da Roupa

e um curso ordinário

de Porte e Postura

que grande programa

o senhor inventou

por ano dez dias

de escola e bastou

Conversas com Lewis Carroll [VI]

Oh, é o amor, é o amor,

que faz girar o mundo!

esta é uma máxima da Duquesa

ou um verso de Shakespeare

ou de Camões

ou um pensamento de Galileu

ou de Copérnico

ou mesmo de Carl Sagan